Passend zu der Zeit, in welcher wir uns gerade befinden für euch «The Killers» mit «The Cowboy’s Christmas Ball»…
The Killers - The Cowboy's Christmas Ball
Way out in Old Nevada, where the Truckee’s waters flow,
Where the cattle are «a-browzin'» an› the Spanish ponies grow;
Where the Northers «come a-whistlin'» from beyond the Neutral Strip;
And the prairie dogs are sneezin›, as if they had «The Grip»;
Where the coyotes come a-howlin› ‹round the ranches after dark,
And the bluebirds are a-singin› to the lovely «meadow lark»;
Where the bighorns are a-grazin› and the lonely plovers call —
It was there that I attended «The Cowboys› Christmas Ball.»
(whoo!)The boys had left the ranches and come to town in piles;
The ladies — «kinda scatterin'» — had gathered in for miles..
The room was togged out gorgeous – with mistletoe and shawls,
And candles flickered frescoes, around the airy walls.
The women folk looked lovely – the boys looked kinda treed,
Till the leader got to yellin›: «Hey, fellers, let’s stampede!»
And the music started sighin›, an› awailin› through the hall
As a kind of introduction to «The Cowboys› Christmas Ball.»Their leader was a feller that came from Swenson’s ranch,
They called him «Windy Billy,» from «little Deadman’s Branch.»
His rig was «kinda careless,» big spurs and high-heeled boots;
He had the reputation that come when «a fellers shoots.»
His voice was like a bugle upon a mountainous height;
His feet were animated an› a mighty, movin› sight,
When he commenced to hollerin›, «Now, fellers stake your pen!»
«Lock horns with all them heifers, an› russle ‹em like men.
«Salute yer lovely critters; now swing an› let ‹em go,
«Climb the grape vine ‹round ‹em — all hands do-ce-do!
«You Mavericks, join the round-up – Just skip her waterfall,»
Huh! It was gettin› happy, The Cowboys› Christmas BallDon’t tell me ‹bout cotillions, or Germans, no sir’ee!
That whirl at Carson City just takes the cake with me.
I’m sick of lazy shufflin’s, of them I’ve had my fill,
Just Give me a frontier break-down, backed up by Wild Ol› Bill.McAllister ain’t nowhere, when Windy leads the show,
I’ve seen ‹em both in harness, and so I sorta know —
Oh, Bill, I sha’n’t forget ya, and I’ll oftentimes recall,
That lively gaited soiree — «The Cowboys› Christmas Ball.»Oh, Bill, I sha’n’t forget ya, and I’ll oftentimes recall,
That lively gaited soiree — «The Cowboys› Christmas Ball.»
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Mein Blog war niemals darauf ausgelegt Nachrichten zu verbreiten, geschweige denn politisch zu werden, doch mit dem aktuellen Zeitgeschehen kann ich einfach nicht anders, als Informationen, welche sonst auf allen anderen Kanälen zensiert werden, hier festzuhalten. Mir ist dabei bewusst, dass die Seite mit dem Design auf viele diesbezüglich nicht «seriös» wirkt, ich werde dies aber nicht ändern, um den «Mainstream» zu gefallen. Wer offen ist, für nicht staatskonforme Informationen, sieht den Inhalt und nicht die Verpackung. Ich habe die letzten 2 Jahre genügend versucht, Menschen mit Informationen zu versorgen, dabei jedoch schnell bemerkt, dass es niemals darauf ankommt, wie diese «verpackt» sind, sondern was das Gegenüber für eine Einstellung dazu pflegt. Ich will niemandem Honig ums Maul schmieren, um auf irgendwelche Weise Erwartungen zu erfüllen, daher werde ich dieses Design beibehalten, denn irgendwann werde ich diese politischen Statements hoffentlich auch wieder sein lassen können, denn es ist nicht mein Ziel, ewig so weiterzumachen 
Ich überlasse es jedem selbst, wie er damit umgeht. Gerne dürfen die Inhalte aber auch einfach kopiert und weiterverbreitet werden, mein Blog stand schon immer unter der WTFPL-Lizenz.
Es fällt mir schwer zu beschreiben, was ich hier eigentlich tue, DravensTales wurde im Laufe der Jahre Kulturblog, Musikblog, Schockblog, Techblog, Horrorblog, Funblog, ein Blog über Netzfundstücke, über Internet-Skurrilitäten, Trashblog, Kunstblog, Durchlauferhitzer, Zeitgeist-Blog, Schrottblog und Wundertütenblog genannt. Was alles etwas stimmt… – und doch nicht. Der Schwerpunkt des Blogs ist zeitgenössische Kunst, im weitesten Sinne des Wortes.
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